Kurva Pičo

Kurva era o seu nome.

Todos os dias mantinha a habitual rotina. Levantava-se, tomava o seu pequeno-almoço continental, lavava os dentes, vestia-se. Para enfim, ir trabalhar.

Ao sair de casa, pisou um monte de merda de cão. E ficou enervado. 

Voltou ao apartamento, abriu a janela, agarrou na besta medieval, que lhe tinha sido oferecida pelo seu (já falecido) avô, e disparou na direcção do cão do seu vizinho. Saltou da janela e arrancou o focinho do pobre animal de estimação e expô-lo na porta de entrada do prédio. 

Ao sair novamente do apartamento, dirigiu-se para a paragem.

O autocarro parou e Kurva observou estupidificado a quantidade absurda de pessoas no seu interior. E para piorar, já estava atrasado. E ficou enervado.

Agarrou numa senhora de idade e atirou-a fora com violência desmesurada. Saltou para dentro do veículo, completamente impávido.

Saiu na última paragem e deu um berro ao condutor. Disse-lhe que era um incompetente e um filho da puta e que era por causa de gente como ele que o país não avançava. E seguiu em passo acelerado para o seu local de trabalho.

Chegou ao refeitório e foi tirar um café. Espetou um pontapé na máquina e fodeu o mecanismo. A melhor parte era que era fim-de-semana e os técnicos só podiam vir reparar o estrago na Segunda. Os viciados em cafeína rugiram, frustrados.

Entrou no seu gabinete. Era mais um dia. Às vezes, apetecia-lhe atirar o telefone pela janela ou à cabeça de um estagiário. Passava o horário laboral a evitar contacto humano e fulminava com o olhar quem se atrevesse a meter-se no seu caminho.
No final do dia, ao sair, voava para casa. Ao passar a porta de entrada, o primeiro passo era em direcção ao frigorífico. 

Abriu uma garrafa de vinho e acompanhava-o com pedaços de carne da sua ex-namorada. 

Kurva pičo.

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